Несколько лет назад я молилась в Соборе Святой Софии в Стамбуле. Около уцелевших фресок Христа молилась страстно, самозабвенно, на коленях. (Даже дочь свою я назвала в честь святой Софии). Собор был почти пуст, туристов не было. На дворе – унылый дождливый ноябрь. К фрескам юная девушка осторожно подвела старушку, которая сразу стукнулась подагрическими коленками об пол. Она тоже молилась. А с девушкой мы потом тихонько разговорились.— Моя бабушка родом из понтийских греков, — объяснила она мне на английском. – Ее родители бежали в Грецию, когда турки устроили резню. Но она до сих пор считает себя местной, константинопольской, хотя ей тогда было чуть больше годика. Каждый год кто-нибудь из родных отвозит ее в Константинополь (ну, в Стамбул, по-вашему). Я читала, что когда турки ворвались в 1453 году в святую Софию, то перебили всех верующих, и кровь поднялась так высоко над полом, что на одной колонне есть даже красная метка. Конечно, жалко, что сейчас здесь музей, и нет больше православных служб. Но хотя бы мы можем помолиться.Я с ужасом думаю, что сейчас творится в сердцах не только этой девушки, но и многих моих греческих друзей, для которых Собор Святой Софии – омытое христианской кровью, священное, намоленное веками место.
Источник:
